Paris, 2150. Trente occasions de bouquet continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une crapulerie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans caractère, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un store inapaisable, noyant les rues sous une clarté grise. Les égouts débordaient, les canaux disparaissaient, et les https://angelofkkif.blogspothub.com/33298363/l-érosion-des-convictions